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无删减版本的现代言情《废物灵根被弃后，她当众炸了宗门》，成功收获了一大批的读者们关注，故事的原创作者叫做燕123，非常的具有实力，主角沈芜莫知秋。简要概述：废物灵根沈芜被宗门当众弃如敝履，却在祖碑前一掌炸碎千年神物，引动上古荒灵复苏。曾亲手封印她的天才师兄莫知秋追杀而来，执法堂首席祁红绡暗藏复仇血案，圣女云栖月觊觎她的血脉，而扫地哑翁的每一笔符纹，都在为她的逆天之路铺路。祖碑崩塌不是终点，而是千万年前被抹去的灵脉重启之始。...
第8章
哑翁不再扫地了。
祖碑的废墟上，风卷着灰，像被谁撕碎的纸钱，打着旋儿落在他脚边。他坐在一块半埋的石板上，脊背挺得笔直，像一根被风压弯却没断的竹。手指悬在半空，不碰地，不碰石，只是轻轻划。七道灰痕，歪歪扭扭，像孩子胡乱写的字，又像谁用指甲抠出来的符。
沈芜站在十步外，鞋底还沾着杂役峰的泥。她没动，也没出声。三天前，她在这儿见过他扫地，扫帚断了，他用指头蘸着灰，在地上画了一个圈，圈里是七道线。今天，那圈没了，线还在，拼成一座碑的轮廓。
她走近。
哑翁没抬头。他缓缓抬起手，扯开衣襟。胸口密密麻麻，全是符文。不是刻的，是长在肉里的。每一道都像她梦里那条血河的分支，蜿蜒、扭曲、带着灼热的余温。她盯着，喉咙发紧。那些纹路，她见过——在母亲塞给她的那块碎碑上，在谢临川茶盏底的黑籽里，在祁红绡肩甲下那道断指般的红痕里。
他指了指自己的喉咙。
又指了指天。
再指了指她心口。
然后闭上眼。
一滴泪，从他眼角滑落。
没砸在地上。
它悬在半空，像一颗凝住的露，然后，无声地，化成一簇青焰。
沈芜伸手。
指尖刚触到那点光，一道剑光从她右侧劈来，快得像风撕开布。
她侧身退，衣角被剑气割裂，飘落一缕灰布。
莫知秋站在她方才的位置，剑尖还颤着，没收。他穿的是执法堂的玄衣，领口别着一枚银扣，扣上刻着“清心”二字，漆已剥落了半边。
“他已不是人。”莫知秋声音冷得像铁，“是阵眼。”
哑翁没睁眼。他嘴角，却微微上扬。
他张了张嘴。
无声。
可沈芜看见了。
那口型，清晰得像烙在她瞳孔里——
“炸。”
她心口猛地一烫，像被火**了一下。那烫意顺着血脉往上冲，撞得她耳膜嗡嗡响。她下意识摸向胸口，指尖触到一片温热的硬块——是那粒黑籽，不知何时，已钻进皮肉，贴着心脉，像一颗活的种子。
莫知秋剑尖微转，指向哑翁：“你早该死了。三百年前，言灵师全族，就该被烧成灰。”
哑翁没动。他只是抬起手，轻轻碰了碰自己胸口的符文。一道灰痕，从他指尖滑落，飘向地面，落在沈芜脚边。
那灰，是她七岁那年，偷偷藏在灶灰里的断帚碎屑。
她记得。那天她偷了扫帚，想扫干净自己住的柴房。哑翁没骂她，只是蹲下来，用指头在泥地上画了一个圈，圈里画了七道线。他说：“别扫了。扫不干净的。”
她当时不懂。
现在懂了。
莫知秋的剑，又往前送了一寸：“你引她来，是想让她重走你当年的路？”
哑翁没答。
他缓缓抬起左手，掌心朝天。一道极细的青线，从他腕间渗出，像一条活蛇，蜿蜒爬向天空。那线，与沈芜心口的黑籽，同源。
莫知秋瞳孔一缩。
“你……你竟把言灵根，种在她身上？”
哑翁终于睁眼。
他眼珠浑浊，却亮得吓人。
他没看莫知秋。
他看着沈芜。
然后，他张开嘴。
这次，有声音了。
不是从喉咙里出来的。
是从他胸口的符文里，从他每一寸皮肤里，从他脚下的废墟里，一起涌出来的。
低哑，破碎，像风穿过千年的骨。
“……炸……”
最后一个字，没说完。
他的身体，开始裂开。
不是爆裂，是分解。像一尊风化的石像，从指尖开始，一寸寸化成灰。灰不散，聚成一道细线，直直没入沈芜脚边的那截断帚。
那帚，是她幼时用过的。帚尾缠着一缕青丝——是她五岁那年，被罚跪在祖碑前，发髻散落，被风卷走的一缕。
她没哭。
她只是蹲下，伸手，把那截断帚捡了起来。
灰烬还在飘。
哑翁的头颅，最后一点，落在地上，化成一粒灰点。
莫知秋的剑，垂了下来。
他盯着那截断帚，盯着沈芜的手，盯着她心口那点若隐若现的红光。
“你……”他喉结动了动，声音哑了，“你早知道？”
沈芜没答。
她把断帚收进袖袋，动作很轻，像收一件旧衣。
她转身，朝山下走。
莫知秋没拦。
他站在原地，剑尖滴着一滴血——不是他的。是哑翁化灰前，最后一缕青焰沾在他剑刃上，凝成的。
那血，是金色的。
和谢临川袖口渗出的，一模一样。
风又起了。
吹过祖碑废墟，吹过断帚，吹过莫知秋的银扣，吹过沈芜袖口那道被剑气割裂的口子。
远处，云栖峰顶，茶室的门，吱呀一声，开了。
谢临川站在门后，手里端着那只白瓷盏。盏中茶汤，已凉透。他低头，看着盏底——那粒黑籽，不知何时，裂开了一道缝。
缝隙里，渗出一点青光。
他笑了。
笑得像一个等了三十年的农夫，终于看见麦穗压弯了秆。
“终于……”他轻声说，“轮到我了。”
山下，杂役峰的灶房，一盏油灯，忽明忽暗。
灯下，祁红绡坐在地上，面前摊着七块祖碑残片。每一块，都贴着她的血。
她指尖划过其中一块，血光一闪，浮出一行字：
“荒灵现，焚天启。”
她盯着那行字，忽然抬手，摸向颈后。
那里，一道新伤，正缓缓渗血。
形状，像一截断指。
和哑翁胸口的符文，一模一样。
她喃喃：“你……也等这一天？”
风，从窗外吹进来，卷起一缕灰。
灰里，有半片断帚的竹丝。
它飘过门槛，飘过灶台，飘过一只空了的陶碗——碗沿，还沾着半圈茶渍。
那是沈芜昨夜，偷偷来过时，喝过的。
碗底，干了。
可那茶渍的形状，像一个字。
“炸”。
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