阎浮之万军之主

Name: 阎浮之万军之主
Author: 我非他

我非他著

《阎浮之万军之主》是网络作者“我非他”创作的现代言情，这部小说中的关键人物是阎浮沈昭刚，详情概述：十一月，周六，下午三点。沈昭刚给一个四十七岁的地产公司副总拉完最后一组卧推辅助。三个月了，这位老哥的杠铃从空杆涨到四十公斤，肚子倒是小了一圈。他递了瓶水过去，笑着说下周加片，脑子里转的却是另一件事。大业十一年，雁门。始毕可汗十万骑围城，隋炀帝差点没跑掉。这些念头跟健身没关系，跟私教课也没关系。但它们就是待在脑子里，赶不走。更衣室的镜子前，他拿毛巾擦后颈的水。镜子里的人二十四岁，一米八二，体脂十四，...

来源：cd 主角: 阎浮,沈昭刚更新: 2026-08-21 22:07:19

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读书简介

现代言情《阎浮之万军之主》中的主人公是主角阎浮沈昭刚，编写本书的大神叫做“我非他”。更多精彩阅读：十一月，周六，下午三点。沈昭刚给一个四十七岁的地产公司副总拉完最后一组卧推辅助。三个月了，这位老哥的杠铃从空杆涨到四十公斤，肚子倒是小了一圈。他递了瓶水过去，笑着说下周加片，脑子里转的却是另一件事。大业十一年，雁门。始毕可汗十万骑围城，隋炀帝差点没跑掉。这些念头跟健身没关系，跟私教课也没关系。但它们就是待在脑子里，赶不走。更衣室的镜子前，他拿毛巾擦后颈的水。镜子里的人二十四岁，一米八二，体脂十四，...

第1章

十一月，周六，下午三点。
沈昭刚给一个四十七岁的地产公司副总拉完最后一组卧推辅助。三个月了，这位老哥的杠铃从空杆涨到四十公斤，肚子倒是小了一圈。他递了瓶水过去，笑着说下周加片，脑子里转的却是另一件事。
大业十一年，雁门。始毕可汗十万骑围城，隋炀帝差点没跑掉。
这些念头跟健身没关系，跟私教课也没关系。但它们就是待在脑子里，赶不走。
**室的镜子前，他拿毛巾擦后颈的水。镜子里的人二十四岁，一米八二，体脂十四，剑眉，颧骨略高，下巴一道浅沟。不笑的时候有点冷，笑起来还行。**以前逢人就说，这孩子就是闷，心里有数。
心里有数。数倒是有的，就是脑子里跑的全是骑兵冲锋的间距，长矛方阵怎么转向，隋末那帮人怎么从一锅烂粥里打出个天下来。
手机震了。冷兵器格斗俱乐部的群，老赵发的：明天下午老地方，带了根新做的白蜡杆子，四米二，谁来？
他回了个"来"，锁了柜子，背包走人。
出了健身房，十一月的风往脖子里灌。他缩了缩脖子，往地铁站走。路过一家书店，橱窗里摆着一本新出的《隋唐**史》，封面是昭陵六骏的拓片。他停了停，没进去。家里有了。不止这一本。《武经总要》《纪效新书》《练兵实纪》，加上各种战史、兵器图谱、甲胄考据，出租屋那面书架已经被压得往下坠。
书架旁边的墙上挂着一杆槊。
八千块钱找人定做的。积竹木柲的槊杆，手工锻打的八棱槊头，连鐏都是按唐制来的。每回有朋友来，都要问一句这什么玩意儿。
"槊。"
"干嘛用的？"
"**用的。"
朋友一般就不接话了。
他也不解释。大三那年他从军校退了学，诊断书上写着半月板损伤，其实不严重，养两个月就好。但他没养。拿着那张纸去了教务处，说了句"我退"。辅导员追问为什么，他想了半天，憋出来一句："这不是我要的仗。"
辅导员没听懂。
"什么仗？"辅导员问，"你一个学员，打的哪门子仗？"
他想了想："不知道。但肯定不是这个。"
"那是什么？"
"说不清。"他说，"等它来的时候，我就认出来了。"
辅导员看了他半天，像看一个病人。他也确实算半个病人。退学手续办完那天，他在操场边站了很久。四百米跑道，一圈一圈的，有人在练五公里，有人练投掷，喊号子的声音一浪一浪的。
他看了很久，转身走了。
他也没打算让人听懂。
地铁商场站，周六下午，人挤人。
他本来是来买蛋**的。出了站直通一家购物中心的地下一层，买了两罐乳清，坐扶梯上了七楼餐饮区，打算找碗面吃。
七楼闹哄哄的。小孩尖叫着从过道里窜过去，火锅底料的油腻香味从各家店门里往外涌，**的烟气混着人声，嗡嗡的，像一锅开了的水。
他站在扶梯口，正琢磨吃拉面还是小面。
然后闻到了别的味道。
焦糊。刺鼻。带着一股塑料烧化的甜腻。
他扭头一看，餐饮区最里面，一家烤鱼店的后厨方向，黑烟正从门缝里往外挤。
三秒钟的工夫，烟浓了。
有人喊了一嗓子"着火了"。
然后整个七楼就炸了。
这种场面他练过。军校里有过人群管控的课程，教官放了一段****的监控，然后说了一句话：人一旦慌了，就不是人了，是水。水往低处流，人往出口涌，前面倒了后面踩上去，三十秒就能死一片。
火烧不死那么多人。踩踏能。
脑子反而安静了。那种安静很熟，像**翻开卷子的第一秒，所有杂音消失，只剩"下一步"。
他翻身上了旁边一张餐桌。
"不要挤！"
声音不算大。但周围十几个人同时扭了头。可能是语气，没喊，在"说"，稳的，像下命令。
"靠墙。低身。不要跑。"
他抬手指向消防通道的方向："那边。一个一个走。老人小孩先。年轻人断后。"
没有人问"你谁啊"。
人开始动了。靠墙，弯腰，往他指的方向走。一个抱孩子的年轻妈妈被人流挤得踉跄，他跳下桌子，一把攥住她胳膊，把人塞进通道里。
"走。别回头。"
他站在通道口，像根桩子。人从身边分开，往楼梯间涌。他数着。十个，二十个，三十个。有哭的，有打电话的，有推着婴儿车跑的。他一个一个扫过去，看有没有摔倒的。
一个穿烤鱼店围裙的师傅从人群里逆着挤出来，要回柜台拿灭火器。他一把拽住那人胳膊："灭火器救不了这一层。走。"那师傅张了张嘴，被他推进了通道口。
一个老**牵着孙子，孙子哭得走不动路。他弯腰把孩子抱起来，塞进老**怀里："跟着前面的人，别撒手。"老**哆嗦着点头，走了两步，又回头看他，像要记住这张脸。
烟越来越浓。他扯下外套捂住口鼻。
四十三个。
四十三个人从七楼消防通道撤到了四楼。四楼还没烟，有风从破了的防火窗里灌进来，凉的。有人瘫在地上喘，有人抱着家人哭。那个老**抱着孙子坐在墙角，孙子已经不哭了，攥着***衣襟，眼睛黑亮亮的，看着他。
他靠在墙上，胸口起伏了几下。膝盖有点疼。**病。
然后他听见了。
五楼。楼梯间的缝隙里，有小孩在哭。嚎都嚎不动了，只剩抽噎，断断续续的。
他闭了一下眼。
四十三个人已经安全了。***应该快到了。膝盖在疼。肺里全是烟。
他往上走了。
五楼的烟比七楼还厚。他几乎是贴着地面爬的，一只手捂口鼻，一只手摸墙。能见度不到两米。天花板往下掉渣，砸在背上，一下，又一下。他数着台阶：四层，五层。拐角处一扇门开着，门里红彤彤的，热浪一股一股往外涌，他贴着墙根绕过去，墙皮烫得他半边脸发麻。
小孩的哭声从左边来，他拐弯，看见一个四五岁的小丫头蹲在柱子后面，脸埋在膝盖里，浑身发抖。
"过来。"
小丫头抬头，满脸泪，愣了一秒，扑过来抱住了他的腿。
他把她抱起来，转身。
横梁是余光里看见的。一道黑影，往下坠。手里抱着孩子，膝盖在疼，速度不够。
他把孩子推了出去。
使劲推的。小丫头摔出去两三米，滚到了楼梯间门口。
然后横梁砸下来了。
疼。
整个人被压住了。肋骨在叫，肺里的空气被挤干净了。嘴张着，吸不进气。
有人在喊。很远。"这里还有人！""快叫救援！"
声音越来越远。
意识在往下沉。像沉水。周围的响动变成闷响，闷响变成沉默。
黑了。
彻底的黑。
不知道死了没有。大概快了。肋骨断了，可能**了肺。呼吸越来越浅。
然后有鼓声。
很远。咚。咚。咚。比心跳沉，比心跳慢。
然后是马蹄。几百匹，几千匹。蹄铁敲在冻硬的土地上，闷沉沉的，像滚雷。
然后是金属。刀碰盾，枪碰甲，箭矢破空。叮叮当当，密得像下铁雨。
然后是喊。几千人同时喊。听不清喊的什么，但那个声浪从黑暗深处涌过来，像潮，像风。
这些东西，他这辈子在书里读过，在纪录片里听过，在梦里见过。
金戈铁马。
他睁开了眼。
或者说，以为自己睁开了。
黑色的柱子。很多。没有边界，没有顶。柱子往上走，走进黑暗里，看不见头。地面是石头的，凉，光脚踩着能感觉到纹路。
他低头看了看自己。灰色卫衣，运动裤。没有伤，没有血。膝盖不疼了。
柱子之间有一扇门。
不大。木头。旧。门缝里透着光。光里面是那些声音。鼓，马，刀，喊。从门缝里挤出来，灌进这个安静得过分的地方。
没有人说话。
没有人问愿不愿意。没有白胡子老头，没有系统提示，没有"欢迎来到无限世界"。
就一扇门。
他站在那儿，听了很久。
鼓声近了。马蹄响了。喊声大了。像一支军队正从远处开过来，正经过这扇门。
他想起出租屋那面被书压得往下坠的书架，想起墙上那杆八千块钱的槊，想起老赵群里那句话"带了根新做的白蜡杆子，四米二"，想起辅导员那句没听懂的话。
原来在这儿等着他呢。
他笑了。
等了二十四年的东西，来了。嘴角咧开，眼睛眯起来，像个傻子。
"操。"
他走过去，推开了门。
再亮的时候，是土。
黄墙。粗布被子。霉味和土腥味搅在一起。冷。那种没有暖气、没有双层玻璃、风从墙缝里往里钻的冷。
胸口疼。
他低头。一道疤。左胸斜着往右肋走，半愈合，粉红色的新肉。
箭伤。
墙角靠着一杆槊。
他认得这种东西。家里墙上挂着一杆。
但这不是他家。
门外有人喊了一声。
"昭哥儿，你醒了？"
声音沙哑，带骂人的意思。

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第1章

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