救命，我的古琴老师开挂了

第1章

导语
我叫林奇，大唐贞观年间的琴师，被一碗毒酒送到了2065年。
醒来的时候，我以为自己终于可以重新做人了。
直到那场毕业典礼——我随手弹了一首《****》，全校起立鼓掌。
视频被人传到网上，播放量三小时破三百万。
一个老教授找到我，说我的指法“不属于任何已知流派”。
我这才意识到——我身上那些来自唐朝的记忆，那些早已失传的曲子，那些在历史中被遗忘的声音，在这个时代，是一颗**。
而他们，居然让我去教一群大一的熊孩子。
林奇睁开眼的时候，入目是一片惨白的天花板。
他的第一反应是——这不对。
牢房的天花板不应该是这个颜色的。他记得那间阴暗潮湿的囚室，头顶是发霉的木梁，墙角有老鼠窸窣爬过的声响，空气中弥漫着令人作呕的腐臭味。他记得自己靠在冰冷的墙壁上，毒酒入喉时的灼烧感从舌尖一路蔓延到五脏六腑，疼得他把嘴唇咬出了血。
可是现在，那些都没有了。
取而代之的是陌生的白色房顶，一盏他从未见过的方形灯具嵌在其中，发出柔和的白光。身下躺着的床铺软得不像话，被褥轻薄光滑，摸上去的触感与他所知的任何布料都截然不同。空气中有一股淡淡的、类似草药却又更加清冽的味道。
他试着动了动手指，手背上传来一阵刺痛——一根细长的**在他的血**，针尾连着一根透明的软管，软管的另一端挂着一个倒置的玻璃瓶，里面的液体正一滴滴往下落。
这是什么东西？
林奇猛地坐起身来，心脏在胸腔里狂跳。他环顾四周——白色的墙、奇怪的床、床头柜上放着一束花和一个扁平的黑色方块——所有的东西都超出了他的认知范围。
一个念头像闪电般划过他的脑海：这里不是大唐。这里甚至不是他记忆中的任何一个地方。
然后，第二波记忆涌来了。
像有人把一整条河流灌进了他的脑子里。
他看到了高耸入云的玻璃大楼，看到了钢铁做成的车辆在宽阔的路面上飞驰，看到了夜晚的城市亮起万家灯火如同星河倒悬。他看到了一个男孩的一生——背着琴盒走在上学路上，在琴房里对着古琴一坐就是整个下午，拿到音乐学院录取通知书时全家人的笑脸，毕业典礼上拨穗的那一瞬间。
他还看到了那片湖水。
夕阳，垂柳，一个女子在水里挣扎，岸边的呼救声。那个男孩不会游泳，但他还是跳了下去。冰凉的湖水灌进口鼻，肺部像被火烧一样疼，意识一点点模糊，最后看到的是天边那抹即将沉没的晚霞。
林奇捂住了头，手指死死扣进头发里。两段截然不同的人生像两股激流在他脑海中碰撞、纠缠、撕扯，疼得他几乎要吐出来。他是贞观年间的琴师，是长安城里小有名气的才子，是含恨而死的冤魂——他也是林奇，京华音乐学院民乐专业的学生，古琴教师，一个为了救人不惜搭上自己性命的年轻人。
两个林奇。两段人生。两种死亡。
而他现在坐在这里，分不清自己到底是谁。
“林奇！你醒了？！”
门被一把推开，撞在墙壁上发出“砰”的一声闷响。一个女人风风火火地冲进来，高跟鞋在地板上敲出急促的声响，还没等他反应过来，一双手就把他整个人摁进了一个温软的怀抱里。
鼻尖触到对方肩头的一瞬间，他闻到了一股淡淡的栀子花香气。
“你个小兔崽子，你吓死我了知不知道！”
女人紧紧箍着他的脑袋，力道大得他有些喘不上气。声音是凶的，但话音里那点藏不住的颤抖出卖了她。
“姐……”林奇艰难地发出一个音节。
这个称呼几乎是不经大脑的。他分明不认识这个女人——至少在唐朝的那个林奇不认识——但这两个字就那么自然而然地滚出了喉咙，好像已经叫过几千几万遍一样。
林晓月松开他，退后半步，双手还搭在他肩上。她穿着一件剪裁利落的白色衬衫，袖子挽到手肘，露出一截纤细的手腕。妆是淡的，但因为哭过，眼线有些晕开了，眼下隐隐约约的乌青说明她已经很久没好好睡过一觉。
她上下打量了林奇一番，确认他的眼睛里确实有了焦距，脸色也比之前有了些血色，然后——
“你逞什么英雄？！”
林晓月的表情在三秒钟之内完成了从担忧到凶悍的切换，快到林奇以为自己产生了幻觉。
“不会游泳你跳下去救什么人？！啊？！显着你了是吧？全天下就你一个活雷锋是吧？你知不知道你在抢救室躺了多久？你知不知道你心跳停过两回？妈都哭晕过去两回了！你要是真出点什么事，你让姐怎么跟爸妈交代？”
她连珠炮似的砸出一长串话，语速快得林奇几乎来不及消化。但他听出来了，这不是真的在骂他——那话底下压着的是一种浓烈到几乎要溢出来的恐惧，是一种劫后余生的庆幸，是一种“还好你没事”的感激。
唐朝的林奇，家中只有他一个独子。父亲早逝，母亲在他束发那年也撒手人寰。他被族中叔伯养大，虽然吃穿不愁，但从未体验过被兄弟姐妹这样揪着心肝地疼爱的滋味。
他不知道该怎么回应。
于是他只是看着林晓月，微微笑了一下。
林晓月被他这一笑弄得愣了一下。她盯着自己弟弟的脸看了好几秒，总觉得哪里不太对劲。林奇以前也爱笑，但那笑容是阳光的、大大咧咧的，像夏天的冰可乐一样直接爽快。而现在这个笑——淡淡的，温和的，眼睛里像是盛着一潭深水，看不透。
“你没事吧？”林晓月伸手在他面前晃了晃，“医生说你可能是脑缺氧导致了短暂的意识障碍。你还记得自己是谁吗？记得我是谁吗？”
“记得。”林奇的声音有些哑，他清了清嗓子，又说了一遍，“记得。林奇，京华音乐学院大四学生。你是我姐，林晓月，在云海市做服装设计师。”
他把这些话说出来的时候，就像在读一本书的内容简介。那些信息都在他脑子里，清清楚楚的，但又隔着一层什么东西——像隔着一层结了冰的窗户，看得见窗外的景色，却感受不到风吹在脸上的温度。
林晓月松了口气，在他床边坐下来：“吓死我了，我还以为你失忆了。你要是真失忆了，我得怎么跟爸妈说？**非得把我的皮扒了不可。”
“妈不会扒你皮的。”林奇几乎是下意识地接了一句。
“你怎么知道不会？你又不是不知道她的脾气。”林晓月掏出手机看了一眼，“对了，我得赶紧给她打个电话，你醒了这么大的事——算了算了，先不打，让她睡一会儿。她昨晚守了你一夜，今天早上才被我赶回去。”
林奇听着她絮絮叨叨地说着，目光慢慢移向了窗外。病房在十几层，从窗户望出去能看到一**城市的天际线。灰色的楼群高高低低地延伸到视野尽头，楼与楼之间挂着纵横交错的电线，远处的高架桥上，车辆像蚂蚁一样密密麻麻地移动着。
他没见过这样的景象。
大唐的长安城也有高楼——大雁塔、朱雀门，气势恢宏，雕梁画栋，但和眼前这些钢铁与玻璃构成的巨兽相比，完全是两个不同的世界。他望着窗外，一时有些出神。
林晓月说了一会儿，发现他没在听，顺着他目光往窗外看了看：“看什么呢？外面的楼有什么好看的？”
“没什么。”林奇收回视线，“就是觉得……很久没看到了。”
“你才躺了几天，还很久。”林晓月白了他一眼，但眼神是软的，“对了，你那个室友——叫赵麟的那个——昨天来看过你，带了一堆水果。我说你现在什么都吃不了，他就把水果自己吃了大半，还说是替你先尝着。”
林奇的记忆被这句话触动了。赵麟，程佳旭。两个名字浮上来，带着一种熟悉又陌生的感觉。他知道赵麟是个富二代，长得好看，爱操心他的感情问题。他知道程佳旭外号叫神棍，会看手相，说话总是半真半假地忽悠人。他知道他们是原身的大学室友，是他最好的朋友。
但那些记忆像隔着一层水雾在看，轮廓模糊，细节难辨。
“还有姓程的那个，也来了，给我算了一卦，说你命中有此一劫，过了就没事了。”林晓月说到这里，忍不住笑了一声，“你说这人是不是有病？在医院里给我算命。”
“他算得准。”林奇说。
“得了吧，就是他算完了我才更害怕的好吗？万一他说过不去呢？”林晓月拍了他一下，“行了，你躺着吧，我去叫医生。你醒了这么大的事，得让医生来看看。”
她站起来往门口走，走了两步又回头，看了林奇一眼。那个表情有点复杂——像是有话想说，又觉得说了也没用。
“你以后，”她顿了顿，“别逞英雄了。”
林奇看着她，点了点头。
林晓月出去了，病房里重新安静下来。林奇靠在床头，慢慢地把目光收回到自己身上。他低头看着自己的手——这双手白皙修长，骨节分明，指甲修剪得干净整齐。十根手指上，除了左手指尖有按弦留下的薄茧，其余地方皮肤光洁细腻。
这是一双弹琴的手。保养得当，指节灵活，比他原来的那双手更年轻，也更精致。
他试着动了动手指，在空中按了几个指法。右手勾、挑、抹、剔，左手吟、猱、绰、注——肌肉的记忆还在，每一个动作都流畅自然，甚至比他记忆中的自己更加娴熟。
这具身体的主人，是一个很优秀的琴师。
不，他现在就是这具身体的主人了。
林奇闭上眼睛，两段记忆又在脑海中翻涌起来。牢房里的绝望和湖水里的窒息交织在一起，让他一时间分不清哪个才是自己的死法。他记得自己在唐朝的最后一刻——毒酒入喉，胸口像被火烧一样疼，他靠在墙上，心里只有恨意。恨那个构陷他的人，恨那些收受贿赂的官员，恨老天无眼。然后意识一点点沉入黑暗，什么都不知道了。
再睁开眼，就是这里。
他不是没读过志怪小说。魏晋的《搜神记》、唐朝民间流传的还魂故事，里面也有借尸还魂的情节。但他从未想过这种事会发生在自己身上。
老天爷大概是觉得他死得太冤了。
“也好。”林奇对着空无一人的病房轻声说了一句，声音低得只有自己能听到，“既然活过来了，就好好活着吧。”
门被推开了，林晓月领着一个穿白大褂的中年男人走进来。医生问了几个问题，拿手电筒照了照他的瞳孔，又让他做一些简单的动作测试反应能力。
“恢复得不错。”医生合上病历本，对林晓月说，“再观察几天，如果没有什么异常就可以出院了。不过后续要注意休息，不要做剧烈运动，定期复查。”
“谢谢医生。”林晓月把人送出去，回到床边，看见林奇还在看他的手。
“你的琴，”林晓月突然说，“赵麟给你送来了。他说你的琴放在琴房里，怕长时间没人打理会受潮，就搬过来了。”
林奇顺着她的目光看向墙角——一个黑色的琴囊靠墙立着，里面装着他最重要的东西。他下了床，赤脚踩在冰凉的地板上，走过去蹲下身，拉开了琴囊的拉链。
露出来的是一张仲尼式的古琴。桐木面板，梓木底板，十三枚琴徽在灯光下泛着温润的光泽。漆面是深棕色的，有几处细微的断纹，像时光在琴身上留下的指纹。
这是原身最珍视的东西。
林奇伸出手，指尖轻轻触上琴弦，没敢拨动——他怕声音太大，惊动了别人。但光是手指与弦接触的那一瞬间，一股电流般的震颤就从指尖传遍了全身。
他认识这张琴。
不对，应该说，这具身体认识这张琴。
“行了，别看了，琴又不会跑。”林晓月走过来把他拽起来，“赶紧躺回去，你才刚醒。”
林奇被她按回床上，眼睛还是忍不住往墙角的琴看了又看。林晓月注意到他的眼神，嗤了一声说：“出息。”
她掏出手机看了一眼时间：“我得出去一趟，给你买点吃的。粥行不行？你现在只能吃清淡的。”
“好。”
“有什么事按铃叫护士，我很快回来。”
林晓月拎起包走了，走到门口时又回头看了一眼。林奇坐在床上，姿态端正，背脊挺直，双手自然地交叠在腿上——这个坐姿太端正了，端正得不太像她记忆中那个随时随地瘫成一滩泥的弟弟。
她张了张嘴，想说点什么，最后只是摇了摇头，关上了门。
病房里又只剩林奇一个人。
他坐在床上，望着窗外的高楼出神。阳光从玻璃窗照进来，在地板上投下一块明亮的方形光斑。走廊里隐约传来护士推车的轱辘声，远处的电梯间有“叮”的一声轻响。
这是他来到这个时代的第一天。
他不知道等待他的是什么，不知道该怎么扮演好“自己”这个角色，不知道那些脑子里有印象却完全不熟悉的现代化设施要怎么使用。
但他知道一件事。
墙角的琴囊里，有一张琴在等他。
只要还有琴在，他就不是真正意义上的孤家寡人。
林奇躺回枕头上，望着雪白的天花板，慢慢地、长长地呼出了一口气。
他会活下去的。
这一次，他要活得好好的。
但他不知道的是，原身林奇跳湖救人的那段视频，已经在网上被播放了十万次。
评论区里点赞最高的一条留言只有九个字：“这个人的手，不像是现代人的手。”
（第一章 完）